rima besta

eu meia...
partida.
na chegada, na saída
eu luva...
na chuva
por cima um céu cinza, imensidão
eu queria ter razão
ou qualquer outra rima besta,que me fizesse passar o tempo
a dor.
a solidão.

Tenha à mão uma Bic

Alguns poemas saem tão facilmente
são quase como um espirro.
Sugiro, caso isso não lhe aconteça, que você não se esqueça,
que alguns poemas se governam de tal maneira
que não adianta querer,
beber,
puxar.
Um poema dono de si não respeita ninguém, ele simplesmente vem,
rasga, grita, inflama na hora que ele bem entender,
doa a quem doer.
Mas  se o poema teima em não sair (e isso acontece, devo lhe prevenir),melhor é deixar quieto...
ele quer ficar sossegado no universo dos indizeres, soterrado como os que se calam para sempre
ele prefere ser silencio do que virar palavras jogadas ao vento.
Mas preste bem atenção :
é um infortúnio quando um poema pula pra fora de supetão
e  não existe nem lápis,nem teclado,nem  carvão
pra deixar registrado o que poderia ter sido só um engasgo,
um suspiro de encanto ou desencanto pela  vida.
E como é triste perder um poema!
por isso, para que o poema com você fique
tenha sempre a mão uma Bic
e acostume-se a olhar o mundo feito criança
Para que à vontade, o poema deixe alguma lembrança
e não parta sem se despedir.

Poema infame para dias indignos

POEMA INFAME PARA DIAS INDIGNOS
Tenho hoje o espirito mais pesado de toda América do Sul
Sem saída, o que queremos?
Queremos uma nova ditadura, uma nova eleição, "mulheres belas, recatadas e do lar" personificando o poder...
Só que não.
Congressistas , comunistas, capitalistas, torturadores e toda súcia de imbecis...
O pais pulsa grita e meu coração pulsa grita ...de amor não correspondido, de tédio, de falta de dinheiro , de falta de vontade, de saco cheio
Baby, vamos nos encontrar no mesmo lugar de sempre e pular fora, da pedra, da vida, da falta de posicionamento, do momento,pela janela.
Chancela e cancela a fé, a esperança e a religião.
Deuses que nos observam aonde estão ? E porque então não fazem nada?
Nos deixarão morrer, até o fim, nos fazendo acreditar que tudo são fases...fases que se alternam rumo ao aniquilamento?
Viver o momento...
Beber não beber, fumar não fumar, fuder não fuder, amar não amar, perdoar e deixar rolar... até o fim, até o fim, até o fim
A politica não vale nada, a literatura não vale um vintém.. nem eu, nem você, nem ninguém
Ginsberg, Parker, Hilst, Burroughs, Hemingway, Mallarmé, Piva, Lorca, Plath,Torquato, aonde vocês foram parar?
Pra que serve a vossa poesia, a nossa poesia?
No consolo final me hão de encontrar, buscar,chamar...ai que medo!
Tenho o espirito mais contaminado de toda América Latina, latrina, países de merda feitos de bosta e pesadelo.
Pra que dinheiro?
Trabalha e mal come, come no Antiquarius à custa do meu imposto, impostor, son of a bitch, hijo de puta,
No final do dia o sol depauperado, como a nossa terra, definhando
Mães e filhos definham em seus últimos suspiros e tentativas prescindíveis de se amarem honestamente, corretamente, decentemente
Ninguém é decente sob o céu
Todo mundo tem culpa, mea culpa, mea maxima culpa.
Silencio na casa de Deus, na igreja corpo ressuscitado de Cristo, carne, sangue, suor e lagrimas
Dadivas a conquistar: um lar, uma família, um nome a ser zelado
Deitado a 7 palmos de terra todo mundo me parece igual
Buscando em vida o reconhecimento, a fama, o poder
Gula, luxuria, ira, avareza, inveja ,preguiça e soberba
Os 7 pecados capitais, quem não? quem nunca?
Tenho a alma mais podre dos trópicos, concebida da costela de Adão
Barro, lama e degeneração
Para muitos basta depois, louvar descaradamente ao Senhor, buscar a Salvação.
É, ser humano...não ta fácil pra ninguém, vem que tem, viver não é zen, tem que ser pra saber se gosta.

Dançar

Dançar dançar dançar até enlouquecer, até criar asas nas sandálias, Hermes  sedento de diversão
rainha da boate, ensandecida de energia,puro movimento
dançar dançar dançar
Zelda Fitzgerald sem sapatos, em cima da mesa do bar
dançar dançar dançar
deusa Kali doidona
Salomé sem véu nenhum
dançar dançar dançar e esquecer,
que na vida real eu sempre danço
eu sempre perco
eu sempre erro.
dança dançar dançar
Shiva Nataraja encarnando Deus e sapateando sobre o céu
Pajé da tribo agradecendo a colheita, as chuvas , o sol
dançar dançar dançar do canto do rouxinol até o amanhecer.
cansar e depois adormecer...
com os pés em brasa e o coração em chamas.

Como se tornar uma escritora de verdade

Em primeiro lugar arrume um emprego numa sapataria e desenvolva a técnica de enfiar com suavidade os sapatos de couro nos joanetes mais ilustres da cidade.
Finja-se de morta uma ou duas vezes por semana.
Encha a cara aos sábados e entre um trago e outro empanturre os pulmões de nicotina,
aperte firme os cigarros, assim removerá qualquer duvida sobre sua neurastenia.
Finja-se de morta,todo o segredo consiste em saber fingir-se de morta...
Apaixone-se de vez em quando por alguns rapazinhos ,
mas nunca espere nada depois da cama  ou tampouco  escreva algo sobre eles...
escreva sobre as flores comestíveis da infância, os cães que ladram à noite , o  sol de verão
ou sobre os carros de passeio que atravancam as ruas ,
mas nunca sobre amores sórdidos ou melancolias baratas, coisas previsíveis que esperam das moças.
Vista-se como uma dama mas aja como um general reformado do exército,sem meias palavras,sem arrependimentos bestas e sem autocomiseração...
Lembre-se que o que todos esperam de você é que seja boa,mas não boa o bastante para humilhá-los
Então finja-se de morta e bata no teclado com a força de 30 cavalos enquanto estampa nos lábios um sorriso sonso de miss.

Poema feminista

As mulheres passam horas em frente ao espelho
Espelho, espelho meu...
Doidas madrastas malvadas,singelas brancas de neve
As mulheres passam horas em frente ao espelho,
Do mesmo espelho que disse à Dorin Gray "Hey,tudo bem se você for gay !"
Da mesma água que engoliu Narciso.
Os índios pintam o rosto para guerra...
As  mulheres usam batom n° 6, perfume n° 5 e mesmo que à noite o garoto do 610 teime em dizer "Você é linda", as mulheres passam horas em frente ao espelho porque é sempre estranho acreditar.
Espelho, espelho meu, porque os meninos não brincam de boneca?
Espelho, espelho meu,existe lógica mais analógica do que a imagem refletida?
-Claro! Só não existe lógica em se pintar para guerra urbana diaria...arbitraria é a lógica do batom :
A puta usa, a mamãe também ,a diplomata, a magnata,  a garota da casinha azul lá em Budapeste...
Mas nunca o vermelho em Bagdá... em Bagdá só brilho,só brilho...
Os pierros pintam o rosto, mas só as colombinas usam batom...
e as lapelas dos meninos também.
 E se as mulheres tomassem coragem e usassem batom para pôr a boca no mundo, os homens usariam pankake e os espelhos não mais refletiriam tantas dores da Humanidade.

Síndrome de vira lata

Cabras correm no pasto, amigos imaginários habitam minha intuição

Se tivesse outra opção

Teria nascido na Ásia,

Pastora nos Alpes Suiços,atendente de lanchonete no Japão

Mas não...aqui confinada em terras tupiniquins,

Sempre me distraio no vai e vem dos botequins

Cheia de dilemas bobos e problemáticas existencias

Preocupada com  muitas contas a vencer mensais,

Tento me dedicar a driblar o supra sumo das terras ingratas

e ganhar a vida nos trópicos,com muito sangue suor e lágrimas

ah Brasil terra de anil, ano 2000 , fim do mundo, os dias contados...

Ouvindo rock inglês eu vou, eu vou...por que não?